Erotiske noveller: Les The Artist

Erotiske noveller: Les The Artist

Jeg vrikker av meg kjolen og håper toppen på strømpene mine ikke synes.

Jeg spruter litt kaldt vann på halsen min, samtidig som jeg prøver å ikke å tukle med sminken jeg så nøye

påførte for mindre enn en time siden.

Jaja. Det får være greit. Jeg smører på litt rød leppestift til leppene mine er tunge med klebrig farge. 'Alarm'.

Hans favoritt fargetone. Jeg elsker ritualet med å gjøre meg klar for ham. Den illegale spenningen. Engstelig

spenning om hva han kommer til å gjøre med meg. Vil han bare se denne gangen? Vil han ta på meg?

Vil det være mer? Eller vil han bare male, med sigaretten i munnen og ignorere meg mens jeg brenner for

ham. Drosjen venter allerede på det angitte møtested og han kaster opp døren.

Når vi begynner å kjøre, tar han på meg blindfold og vi begynner reisen til studioet hans i stillhet.

På alle de gangene jeg har vært der har jeg fortsatt ingen anelse om hvor det er.

Når vi når målet og blindfold fjernes, er vi i velkjent territorium. Uvanlige men vakre figurer i ulike

stadier av å kle av seg og erotikk stirrer på oss fra alle vinkler. Hans malerier minner meg om 1920-tallet,

liksom bekymringsløse og syndefulle med en brennende, farlige undertone.
"Stå der." Han feier hånden i retning av en tresøyle. Han tar av seg jakken og ruller opp skjorteermene.
Jeg steger opp på plassen min og vender meg mot staffeliet.

"Ta av deg øverste halvdel."

Stemmen hans er barsk og klissete på en måte som forteller om et liv levd på god whisky og sigaretter.

Eller er det konjakk han drikker? Den svake dvelende duften av utskeielser på pusten og huden hans,

selv etter å ha vasket seg, jeg kan tenke meg at det er det som gir meg spenning. Han gir meg spenning.

En Faen-Ta-Deg holdning til en mann som ikke godtar å bli fortalt hva han kan og ikke kan gjøre.

Jeg liker det. Det minner meg om erotiske noveller jeg hadde lest for lenge siden, da jeg var ensom.

Fitta mi vibrerer når han slikker leppene sine og sukker på en tankefull måte mens han studerer meg

fjerne blusen min. Jeg beveger meg opp bak ryggen min for å hukke av BHen, mens han holder ut håndflaten.

"Nei, la den være." Han stirrer på meg, på formen min, med et analytisk øye. Det er ingen

menneske-til-menneske følelser, men han er så konsentrert i en slags artist-til-emnet forstand at jeg er

overveldet med behovet. Men hva trenger jeg? Hva er det som bringer meg til ham? Han har aldri rørt

meg. Ikke en gang. Og jeg har aldri selv fått et glimt av en skisse. Når vi er ferdig, sender han meg

avgårde, ulmende. Øyenbrynene hans rynker seg sammen ettersom han konsentrerer seg på brystet

mitt. Brystvortene mine presser hardt ut mot Bhen, etter lengsel etter oppmerksomhet.

Han tar et skritt fremover med begge hender utstrakt og jeg holder pusten når han når inn over toppen

av BHen og forsiktig flytter ut brystene mine. Hans hender føles kalde, og jeg lar hodet mitt falle tilbake

ettersom han drar hardere. Jeg svaie på hælene mens han fortsetter å jobbe, før begge puppene er fri

og henger ut. Han klarer å brette den øverste halvdelen av hver kopp inn i seg selv, nesten som en

balkong for puppene mine. Perfekt. Hadde jeg nettopp forestilt meg det, eller rullet han nettopp over

brystvortene mine med tomlene og fingrene sine?

Hvis han bare ville skyve de kunstneriske fingrene sine opp mellom lårene mine, åh, varmen og trangen

trangen han ville finne der. En kjapp berøring. Det er alt det ville ta. En liten sirkel av en fingertupp på

klitorisen min, og jeg ville danset inn i en spiral av det berusende stedet av glemsel. Men han gjør det

ikke. Han forlater meg stående. Hvert hår er hevet og når ut til ham. Hver tomme av mitt kjød roper,

men jeg er taus. Blikket er intenst, mens han dirigerer meg til å flytte meg til siden av stolpen.

Les mer erotiske noveller

Han trekker hendene mine bakover, rundt stolpen, slik at jeg må bue ryggen min mens han trekker

håndleddene sammen. Han tar sin tid. Han gjør alltid det. En gang, tok det ham en hel time å posisjonere

meg, hver millimeter gjør tilsynelatende en forskjell for scenen. Denne gangen dirigerer han meg med

berøring, ikke bare stemmen hans. Jeg føler at jeg henger i en drøm, husker igjen erotiske noveller...som

gjorde meg kåt mange ganger før.

Han ber meg folde fingrene mens han roter gjennom en overfylt skuff og kommer tilbake med en lengde

stropper. Det ser ut som en dyne av bomull som er revet i strimler. En skjelv spres gjennom meg.

"Jeg vil ha deg ukomfortabel, denne gangen", sier han, med et snev av en unnskyldning - som om han

prøver å overbevise meg om at det ikke er han, men maleriet som vil ha meg slik. Som om det er en forskjell,

tror jeg, så tenker jeg om igjen. Kanskje det er en egen del av ham. En symbiotisk mørk tvilling.

Jeg sprer hælene mine fra hverandre som et svar, strekker ut det allerede stramme stoffet til jeg hører en

bit av kanten revne. En stønn dypt i halsen signaliserer hans godkjennelse og jeg sprer videre, beina mine

rister med innsatsen og motstanden.
Han trekker stropping stramt rundt håndleddene mine og binder det. Svette bryter ut over pannen min og

brystet og håndflatene er klamme. Jeg er varm og bekymret, noe som gjør meg litt flau. Men jeg kan ikke

stoppe denne opphisselsen.

Han kommer for å stå foran meg.